Comme Cendrillon après minuit... Son prince charmant l'a laissé tomber avant d'avoir le temps de lui expliquer. Elle rentre chez elle. Elle traverse la ville. Elle rentre chez elle, seule et elle ne veut plus. Même riche, il l'aurait jeté. Elle essayerait tous les souliers de vair pour lui, mais il ne l'a pas cherché. Elle rentre et personne n'est là pour l'écouter pleurer. Mais c'est comme ça. C'est toujours comme ça. Elle ne compte plus les nuits à marcher sous la pluie, à regretter son carrosse, les cheveux mouillés et les yeux aussi, espérant retrouver un peu de chaleur. HOME SWEET HOME Cet endroit manque un peu de douceur. Il sent mauvais, la vaisselle s'entasse, la poussière s'envole, irritant ses narines jusqu'à l'éternuement. Sa seule personne, dans ce salon, n'est pas une motivation suffisante pour le ménage. Elle en a marre de conter les mêmes histoires chaque fois qu'elle rentre retrouver ses draps froids. Elle avait pourtant mis sa belle robe, mais cela n'a pas suffi à le séduire. Elle s'est maquillé, coiffé, mais cela... Il n'est pas très tard, et elle ne ressemble plus à rien. Envahi par l'odeur de sueur et de cendrier, elle n'attire plus personne. Le vin rouge sur sa robe blanche, lui rappelle qu'il y a toujours une tache. elle titube et tape ses épaules contre les murs des ruelles trop étroites ce soir. Elle n'arrivera pas jusque chez elle et ce n'est pas très grave. La fête est finie. Elle aperçoit deux garçon en train de faire une pause cigarette à la fenêtre, quelques danseurs infatigables s'agitent derrière eux. Elle les regarde. Elle leur souris. Ils rentrent. Il fait froid. Elle se serait bien fracassé le crâne contre une brique, mais avec la cuite, elle a peur de la migraine. Alors elle rentre. La tête pleine de lâcheté, écœuré d'un liquide imbuvable, d'un alcool frelaté, qui remonte le long de ma gorge, comme le parfum de pieds ou de mozzarella périmée. Les images devant elle défilent comme un diaporama. Une goutte coule le long de sa tempe. Cendrillon, à quatre pattes, au coin d'une rue, devant un lampadaire, un filet de bave jaune au coin des lèvres, elle est une pricesse. Ma fée m'a laissée tomber avant d'avoir le temps de lui expliquer.