Je ne sais pas si j'arriverai à réécire, même pire, à rire. Je n'ai pas grand chose à dire. Je ne veux plus attendre. Aller dans ma chambre, sans manger. Ranger. Et peut même changer. C'est pas terrible. C'est pas la bible. Il n'ya pas de héro. Il n'est pas beau. Il va mal. Il s'étale. Il ne fallait pas m'inviter. Il faut surement m'éviter. Je ne vais pas vite et je vais vous retarder.

Je ne sais pas si j'arriverai à réécrire. Il faudrait déjà trouver le titre. Arrèter de faire le pitre. Je suis intélligent mais fainéant. Une place dans mon coeur grande comme le néant. Ou comme le nez au mileu de la figure. Je te le jure, mais je suis démasquer, tu m'a reconnu. Pourtant je m'étais bien caché. Je ne voulais pas me mettre tout nu. Tu l'as vu. Elle n'est pas grosse, elle n'ai pas fausse, ma modestie, elle n'est pas grosse, elle n'est pas fausse mon estime de moi. Avec ce que m'a donné la vie. Je n'ai pas vraiment le choix. La nature a été dur. Mais je suis sur que je peux y arriver. Il faut simplement se motiver.

Je ne sais pas si j'arriverai à réécrire. Se détendre. Se défendre. S'étendre sur la page blanche. Sur l'angoise ou la poisse, et je m'y prends comme un manche. Sois Franche. Tu veux prendre ta revanche. J'AI PEUR. Et si demain je meurs, je n'aurai rien terminé, et même rien avancer, je n'aurai que mes yeux pour pleurer. Je préfère regarder des émissions débile à la télé que de t'aimer. Tu sera obligé de me quitter quand atristé, tu te rendra compte que je ne t'ai rien apporter. Je ne veux pas gacher. Tu n'es pour l'instant pas faché, mais bientôt tu voudras me tuer. Ou me saluer, de loin, sans oser me demander si tout va bien. Si je ne fais rien. Comme avant. Si j'ai honte. Comme avant. Si je m'excuse toujours autant. Et pour ne pas te répondre, je baisserai les yeux. Avec un air dédaigneux. Ou te saluer de loin, sans oser te demender si toutva bien.

ça va pas très fort... nous
j'ai l'impression de te faire chier
je ne peux plus te toucher
je n'en parle pas ce soir je suis saoul

   ça ira mieux demain...

 j'emmerde demain...

 

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Comme Cendrillon après minuit... Son prince charmant l'a laissé tomber avant d'avoir le temps de lui expliquer. Elle rentre chez elle. Elle traverse la ville. Elle rentre chez elle, seule et elle ne veut plus. Même riche, il l'aurait jeté. Elle essayerait tous les souliers de vair pour lui, mais il ne l'a pas cherché. Elle rentre et personne n'est là pour l'écouter pleurer. Mais c'est comme ça. C'est toujours comme ça. Elle ne compte plus les nuits à marcher sous la pluie, à regretter son carrosse, les cheveux mouillés et les yeux aussi, espérant retrouver un peu de chaleur. HOME SWEET HOME Cet endroit manque un peu de douceur. Il sent mauvais, la vaisselle s'entasse, la poussière s'envole, irritant ses narines jusqu'à l'éternuement. Sa seule personne, dans ce salon, n'est pas une motivation suffisante pour le ménage. Elle en a marre de conter les mêmes histoires chaque fois qu'elle rentre retrouver ses draps froids. Elle avait pourtant mis sa belle robe, mais cela n'a pas suffi à le séduire. Elle s'est maquillé, coiffé, mais cela... Il n'est pas très tard, et elle ne ressemble plus à rien. Envahi par l'odeur de sueur et de cendrier, elle n'attire plus personne. Le vin rouge sur sa robe blanche, lui rappelle qu'il y a toujours une tache. elle titube et tape ses épaules contre les murs des ruelles trop étroites ce soir. Elle n'arrivera pas jusque chez elle et ce n'est pas très grave. La fête est finie. Elle aperçoit deux garçon en train de faire une pause cigarette à la fenêtre, quelques danseurs infatigables s'agitent derrière eux. Elle les regarde. Elle leur souris. Ils rentrent. Il fait froid. Elle se serait bien fracassé le crâne contre une brique, mais avec la cuite, elle a peur de la migraine. Alors elle rentre. La tête pleine de lâcheté, écœuré d'un liquide imbuvable, d'un alcool frelaté, qui remonte le long de ma gorge, comme le parfum de pieds ou de mozzarella périmée. Les images devant elle défilent comme un diaporama. Une goutte coule le long de sa tempe. Cendrillon, à quatre pattes, au coin d'une rue, devant un lampadaire, un filet de bave jaune au coin des lèvres, elle est une pricesse. Ma fée m'a laissée tomber avant d'avoir le temps de lui expliquer.