textes 2001-2003 (on dit)

C'est l'hiver, il fait froid. Il est seul, assis sur un banc. Il neige. Paris est blanc. Le ciel est blanc, les toits sont blancs, les gens sont blancs. Ce décor manque un peu de couleur, mais il trouve ça tout de même joli. Cela lui met un peu de chaleur dans la tête. Les rues sont blanches... c'est le printemps. Il n'y a pas de nuage aujourd'hui. Il fait beau. Ils sont deux, allongés dans l'herbe. Le bleu au-dessus d'eux, le vert en dessous. Ils ne se tiennent pas la main, ils ne se regardent pas.Ils se redressent et observent la multitude de jeunes couples heureux, et se rappellent... que l'histoire prend place en janvier, ou en mai, et que ce n'est pas très important. C'est l'automne ou n'importe quelle autre saison, il se sent seul. Il pourrait être dans la capitale, ou dans n'importe quel autre endroit. Connaître le lieu est inutile. Cela ne change rien à la vie des personnages. Il regarde autour de lui, il n'y a rien ni personne. Le paysage qui l'entoure est assez triste, pourtant il baigne dans des couleurs chaudes et rassurantes. Il déteste les petits-déjeuners où il n'a que ses croissants avec qui discuter. Il n'a pas froid, mais il ne se sent pas bien, comme s'il allait tomber malade dans peu de temps. Il ferme la fenêtre, et personne n'est là pour prendre soin de lui. Elle se lève. Elle est belle. Il l'aime. Elle s'approche de lui et l'embrasse. Le café est prêt. Elle s'asseoit et se sert une tasse. Les yeux dans le vide, elle est déjà trop loin. Il la regarde et cela suffit à son bonheur. Il voudrait lui parler, mais il n'y arrive pas, alors il se contente de la regarder. Il ne voudrait pas l'ennuyer avec ses petits tracas. Il est levé depuis deux heures, il a eu le temps de réfléchir. Ses idées sont plutôt roses... ou grises. Il allume une cigarette et observe les formes que dessine la fumée en montant vers les étoiles. Il dépose un baiser dans son cou et se couche. Une fois de plus il s'endormira dans des draps froids, avec comme unique compagne la solitude.