Il n'a pas mal. Il ne souffre pas. Il n'est pas seul. Ses amis lui suffisent. Il n'a pas peur. Pas de lui, pas des autres, surement pas d'elle. Il n'a pas vu le loup. Il peut traverser la forêt sans paniquer. Il voit déjà la lumière, une délivrance, une chaumière. Il n'a pas faim. Manger pour se nourrir. Manger pour pas mourrir. Elle ne lui fait pas mal. Il peut regarder son dos quand elle s'éloigNE, quand elle l'exite. Il peut regarder son cul. Il ne court pas vite. Il n'a pas échoué sur cent mètres. Il n'a pas perdu la course. Il n'a pas échoué sur vingt ans. Il n'a pas pris de crédit. Il n'a pas de futur et il n'est pas punk. Il peut toucher son corps et penser au sien. Elle ne lui manque pas. Il n'est pas triste. Il ne déprime pas. Il ne prendra pas de médicaments. XANAX, TRANXEN, TEMESTA. Il ne dort plus mais cela ne l'empêche pas de rêver. Il n'a plus besoin de rêver. Il est bien sur Terre. Les pieds accrochés au sol comme encastrés dans deux blocs de bétons. Il voulais vomir mais il n'a rien dans le bide. Il voulait jouir mais il a toujours manqué de couille. Il se sent bien. Face à la mer, au sommet d'une montagne, cheminant sur une colline. Il se sent bien. A respirer les gaz d'échapement, à avoir froid, a regarder le soleil se coucher à dix sept heure. Il se sent bien. Il peut passer sa langue sur ses lèvres et retrouver le goût des sienne. Il peut regarder des séries télé américaine et imaginer leur histoire. Il peut encore se lever pour aller pisser ou pour aller chercher une bière dans le réfrigirateur. Il est beau. Il est fort. Il a niquer le reste du monde. Elle disait qu'il se trompait. Il n'a pas tort. Avant tout, il va rentrer chez lui. Il n'a pas d'argent pour le métro. Il est bientot arrivé. Encore cent mètres et quelques étages.